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Como buen narrador, que sabe ir hilando para que a uno no se lo coma el minotauro en el laberinto de los capítulos, el islandés Arnaldur Indridason comienza Las marismas dándonos una lección instantánea de lo que es su país, ese desconocido territorio allá, al Norte. Mapas, planos de Reikiavik, info sobre la estructura lingüística de los nombres y apellidos en su lengua. Más rápido y útil que un café de máquina, pues de lo contrario, nos enrollaríamos ídem frente a una peli japo, donde todos se nos parecen: al que creíamos el héroe era el caníbal de la historia, todo por un emplazamiento ocular que nos luce muy parecido; clónico.

Las marismas es un barrio de la capital. Hay un asesinato. Pero ello no es suficiente. Del pasado se nos desempolvan fotos tomadas con una vieja máquina de aficionado, se nos tortura con niños que portan los genes grotescos de una enfermedad fulminante, violaciones, profanadores de tumbas, biológos que rastrean adeenes para librarse de la infamia y del tormento.

Todo ésto, en menos de 300 páginas. Equivale a decir que se zampa mientras dan el culebon rosa de la tarde, o el Big Brother de las noches. Leerla es subirse a un coche de alta gama con un conductor que lleva gafas oscuras, elegantemente vestido, pero que no se las ahorra en darte tus buenos sofocones, mientras te agarras como manzana podrida a un árbol que sacuden.

Si hay que descubrir Islandia, mejor de la mano de Indridason y de su humanísimo detective Erlendur. Aunque nos toque de compañero de asiento el crimen.

Las marismas, (Myrin)
Barcelona, RBA Libros, 2009
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